О потере

Нет хуже ничего, чем скучать

По тому, кто закончил свой путь.

Наверное.

Нет. Точно хуже ничего нет.

Это как без звука кричать,

Как удавка, которую ни смахнуть, ни снять.

Небо черное,

Сожравшее цвета и свет

Разверзшее свой беззубый рот,

Затягивающее трясиной глупых забот,

Чего угодно сулящее.

Дороги обратной нет.

Хотя провалиться - тоже дорога,

В один конец, как любая из сущих.

Бессмыслица.

Голос охрип и почти пропал.

Пока его слышно хотя б немного,

Пока есть одна из пяти несущих -

Еще есть шанс удержать обвал.

Катаклизм, катарсис - почти миновал.

(Как будто бы это спугнет тревогу)

Один шанс из ста - он не так и мал.

Удушье порой отпускает, бросает

В поля воевать одиноким штыком.

Ничто не вечно.

Ничто не ново. Тропа утоптана в камень.

Как много здесь ног прошло, замирая,

А сколько пройдет... В горле мерзкий ком

Давит и давит, и бьет мне в печень,

В сердце.

Трахею завязывает узлом.

И так по кругу. Висишь, как Архипыч,

Болтаешься на кишке из металла.

И вроде готовился,

Почти уверен: вернешься домой,

На Землю. Но всё-таки слушаешь скрипы

И думаешь, что если нет, если мало

Осталось сил, или техника даст сбой...

Но надеешься, что как-то само собой,

Что станет полегче.


Уже почти стало.