Село в хрустальной раме

Февральский вихрь — не метель, а набат,
трубный гул сквозь безмолвный закат,
сквозь ту даль, где тени шепчут едва,
голос ветра — отголосок слова.

Дни — кристаллы, грани острых светил,
мороз — плоть земли, что не простила,
ни тьмы, ни рассвета, ни тихих снов,
что таились в тени облаков.

Поля — зеркало, свет отполирован,
алмаз дрожит, солнцем расколот,
но солнце — лишь блик сквозь пелену льда,
сквозь холод, что сковал навсегда.

Не сказка — суть: Урал, без прикрас,
без жалоб, без масок, без лишних фраз.
С деревьями, сломанными в бою,
но сердцем — живым, как заря во мглу.

Сугробы — памятники забытых имён,
в пепле и свете старинного стона.
Здесь нет музея — лишь след в снегу,
черта, высеченная на берегу.

Зима — не покой, а живой рассказ:
боль и смех, и огонь в глазах.
Запах дыма, огонь в очаге,
взгляд во льдинах — в каждой строке.

Не образ — бытие, сквозь боль и лёд,
сломанное, но не уйдёт вперёд.
Это Урал — не на холсте, не в мечте,
а в треске льда под ногой — наяву и везде.

#уральский_сельский_авангард