Сор нести из избы, да вести.
Покаянных грехов не счесть,
Да, не вымести, хоть ты тресни!
Неустанным твоим помелом,
Что перинный пух, что метели,
Мысль, носимая, о былом,
Быль да убыль, пастелью стелет.
И окно, как ловушка сна,
И февраль за ним померцает,
А потерянной жизни спам,
Как чернеющий снег растает.
Помело
© Copyright: Владислав Савенко, 2026
Свидетельство о публикации №126022405278
Свидетельство о публикации №126022405278
Рецензии