Жизнь расползается как ткань,
и сквозь прорехи небо видно,
и чёрте что ещё... Ты глянь!
Да, жизнь, ты — дар, но... незавидный.
Мы расползаемся в себя,
и тихо-тихо замираем,
на свет боимся — там ведь Каин,
и что ещё? Не знаю я.
Ушедших раньше звёздный след,
хоть ещё виден, убегает,
но их тепло нас осеняет,
оберегая всяк от бед.
А тут, безумнее всё дни,
То праздники, вино, хлопушки,
а то взаправдошни войнушки,
безумно всё и даже сны.
Чем жили раньше? Суетой?
Надеждой? Верой в путь свершений?
Померкло это совершенно,
закрыто жёсткой пеленой.
Сил всех осталось — на рывок,
лишь на рывок, но вот дилемма,
как вырваться из жизни плена,
при этом сохранив паёк.
...
И всё же,
наберёмся духа,
захватим воздуха губами,
и что есть сил, давай, братуха:
«Ужо мы вам!»
Ведь небо с нами.
номер 477 - Quos ego!
© Copyright: Ёрик Беломорканальев, 2026
Свидетельство о публикации №126022405107
Свидетельство о публикации №126022405107
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.