Пульс

Под клетчатой рубахой — жар не стих,
Где пекло лихорадит, годы — лёд.
Все карты смяты. Шорох дней сухих,
Да треск над сводом, судрожный — полёт.

Решил собой быть — треснувший каркас,
Сосуд гордыни лопнет. Вот и сказ.
Сердечных сбоев знак, она как плата
За ту же кровь и ложь, что гнал когда-то.

Меняться — пусто. Время — острый нож:
Ты им порезал руку, ей же, больно,
Чертил свой путь, стирая боль, и дрожь,
И страх, и всё, что было так туманно.

Я вижу мир — там сказкам места нет,
Где правда — пошлина за каждый вдох.
Глупцы сыты — с них сытости обед,
А ты в личине — ключ, один как Бог.

Один. Жуёшь всю горечь. Чуждый грёз.
Никем не понят. Никому не нужен.
Но в каждой строчке — искренности крест,
И пульс, что гонит кровь сквозь холод, стужу.

Я рядом. Слаб. Моя подмога — смех.
Подставить руку — ринуться в полёт.
Но в каждой строчке — искренности грех,
Та правда, что сквозь время не умрёт.

Ты выдержишь? Ты выжил! Хватит мук.
Не нужно быть из стали — мы устали...
Живи, влюбляйся... Будь себе как друг!
И будет так, как мы не ожидали.


*** © Бойков Ю.Б. (24.02.2026) ***

Подписывайтесь на сообщество ВК "Место сбоя ритма"
https://vk.com/mesto_sboya_ritma