Автоматизм меня убьёт.
Одно и то же:
Вставай, стели, шагай вперёд...
С ленью негоже
Так поступать. Она ушла,
Залезла в книги.
Ищу в них выход до утра,
Плету интриги.
Но только быт опять похож
На бег по кругу:
Вставай, ложись, день не итожь,
Он плод недуга.
Хоть раздели его, помножь,
Как предыдущий.
А хочется средь новых рож,
Быть в самой гуще.
Коль надоест, опять уйти
В нору-обитель.
Увы, не то хотел сплести,
Уж вы простите.
Автоматизм. 51А-49
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2026
Свидетельство о публикации №126022404553
Свидетельство о публикации №126022404553
Рецензии