Тряпки, валенки, носочки,
шкаф советский с патриарш.
Грусть сжимает нам височки,
в вихре дней, как татуаж.
Догнивают папироски,
мрак окутал старый дом.
Жизни горькие наброски,
мы оставим на потом.
Всё пройдет, как тень ночная,
сгинет в пепле и пыли.
Только память, замирая,
ищет берег у земли.
Не исчезнет, словно грёзы,
в старом зеркале пустом.
Лишь опавшие берзы,
машут веткой под окном.
Нет хозяев в аверблоке,
запах той ещё Москвы.
Дождевые стали стоки,
с ржавым помыслом весны.
***
© Copyright: Игорь Викторович Беляков, 2026
Свидетельство о публикации №126022404516
Свидетельство о публикации №126022404516
Рецензии