Любой художник понимает,
Что он не сам творит шедевр.
Его рукою управляет
Богами посланный напев.
А что святые нашептали,
Мы не узнаем никогда,
Но краски чётко передали,
Что все печали ерунда.
В глаза бросаются картины
В зелёном, красном, золотом,
Дрожат в росинках паутины,
А сердце шепчет нам о том,
Что нет родней лесов и нивы
Там, где стоит твой милый дом.
Всегда приветливы поляны
В своём наряде голубом.
Так любишь ты свой край родимый,
Что на чужбине, сей же час
Себя почувствуешь гонимой
И вспомнишь Родину, молясь.
Её красивые восходы
Нам дарят нежность без прикрас.
Огнём залитые закаты
Наводят ужас каждый раз.
Быть может там, в дали далёкой,
Большая битва началась
С ордой безжалостной, жестокой,
Что в бой идёт не первый раз.
И хочется тебе подняться
На крыльях праведных надежд
И за народ с врагом сражаться,
Не слушая дурных невежд.
Шедевр
© Copyright: Ольга Бурченко, 2026
Свидетельство о публикации №126022400446
Свидетельство о публикации №126022400446
Рецензии