За плинтусом, в ворохе старых газет,
В щели между стеной и шкафом,
Где вещи теряют названье и свет,
И пахнет заброшенным шкафом.
Они трутся спинами об углы,
Перебирают пыль, как чётки.
Им нравится, когда смотришь с пола,
Когда темно и мысли коротки.
Не зла. Им просто нужен звук.
Любой: твой вздох, скрип половицы,
Чтоб убедиться: мир не пуст вокруг,
И можно в нём тихонько шевелиться.
Но если вдруг замрёшь и ты, и дом,
И станет тихо, как в могиле,
Они придут. Они войдут втроём.
И спросят: «Ты зачем нас пригласил?»
Шороховики
© Copyright: Ярослав Шаульский, 2026
Свидетельство о публикации №126022403137
Свидетельство о публикации №126022403137
Рецензии