Сегодня ночью муза приходила тихо,
Садилась рядом — будто не всерьёз,
Но её шёпот давил так дико,
Как будто знала всё без лишних слёз.
Касалась мыслей холодом ладони,
Листала память, словно старый шрам,
И прятала дыхание в полутоне,
Читая правду по моим рукам.
Я не просил ни строчек, ни спасенья,
Мне б только не остаться в тишине,
Но боль диктует лучше вдохновения,
И пишет правду черным мелом на стене.
Я слушал тьму, не двигаясь, не споря,
Боясь спугнуть её тяжёлый след,
Она ушла под утро, как и горе,
Оставив только бледный силуэт.
И до сих пор на кончиках сознанья
Шаги ее звучат едва-едва,
Как будто ночь дала мне оправданье
За всё, что не сказал я до утра.
Холод её ладоней
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126022401354
Свидетельство о публикации №126022401354
Рецензии