Я видел их — во тьме ночной,
огни… как лезвие свечи.
Цветок — когда-то бывший мной —
как гроб пустой — они несли.
Прочь от меня, служитель слов,
в плаще имён… и мнимых ласк.
Не ты — и не отец отцов
мне нужен в этот смертный час.
Кто даст ответ среди скорбей?
Кто примет боль — не оттолкнёт?
В чужой, беззвёздной мгле смертей —
не вынести… таков исход.
Я целый день смотрел на снег:
он падал — медленный, ничей.
И голос мой — туда, наверх —
угас навек меж белых дней.
Февральское
© Copyright: Мартель Этранже, 2026
Свидетельство о публикации №126022410080
Свидетельство о публикации №126022410080
Рецензии
