Чума двадцать первого века

Она в ином, не в чёрном покрывале,
Не в бубнах, не в песочных часах.
Её мы сами в дом свой приглашали
В мобильных, тонких, холодных корчах.


Симптом — не пятна крови на простыне,
А хрипота в коротких «всё окей».
И в пустоте бессонной в три утра
Ты слышишь эхо собственных идей.


Мы строим в соцсетях свои миры,
Где профиль — маска, а душа — в тени.
И лайков холодная детвора
Заменит искры добрые в тиши.


Мы шлём стикеры вместо слёз и смеха,
Стрим заменяет вечер при свечах.
И ниточка живого, тёплого успеха
Рвётся в погоне за чужим в мечтах.


Родных мы видим через объектив,
А чувства прячем в поста тайники.
И, кажется, что самый одинокий крик
Тот, что застыл в гифке или меме.


Мы лечим скуку бесконечным скроллом вниз,
Как будто в нём спасение от бед.
Но на душе от этого лишь вырос ил
Из недосказанных, ненужных, мёртвых фраз.


Проходит жизнь, как титры в кино.
Мы ждём счастливый финал, не творя.
И чума эта — не пришла извне.
Мы носим вечный вирус в себе.