Праздник мертвых цифр

Смотри в календарь - там красная плесень,
Мы кормим её суррогатом чудес.
Мир стал удивительно мелок и тесен,
И ангел зарезал себя и воскрес.

Ты даришь открытку тому, кто не видел
Ни крови на берцах, ни пороха в ржи.
Мы празднуем дату в стерильном прикиде,
Возводя этажи бесконечной лжи.
«С днём защитника!» - крикнул кассир недоучке,
Что прятался в шкаф от повестки в военкомат.
Мы просто привыкли к дежурной озвучке,
Где каждый второй - ненастоящий солдат.

Всё обесценено. Слышишь? До хруста.
Любовь - это смайл в переписке ночной.
Внутри - только эхо, стерильно и пусто,
И совесть забилась под плинтус кривой.

Мы цифру меняем, как старое платье,
Сжигая бенгальский дешёвый огонь.
Но это не праздник - это проклятье,
Когда в пустоту опускаешь ладонь.
Работа - лишь рабство в обертке успеха,
А жизнь - это сторис, где фильтр - враньё.
Мне страшно, что мы превращаемся в эхо,
В голодное, злое, тупое вороньё.

Мы валим всё в кучу: и память, и чувства,
Мешаем святое с дерьмом на пиру.
Когда обесценивать станет искусством -
Я, видимо, просто в испуге умру.

Хватит!
Довольно дежурных улыбок!
Мы тонем в болоте из дат и имён.
Мир - это почта из вечных ошибок,
Где каждый в картонный уют влюблён.