Кривая жизни

Не по линейке, не по трафарету,
Она ведёт сквозь радость и утрату.
То резкий взлёт, то медленный обвал,
И поворот, что душу разрывал.


Одна петля — как ласковая прядь,
Другая — словно колючая ограда.
Придётся и ползти, и вновь бежать,
И задыхаться в горле от намёка.


Порой ведёт на самый край обрыва,
Где ветер свищет, холоден и гулок.
А после — тихая лесная нива,
И запах трав, и солнечный куток.


На ней зарубки — даты и года,
Событья, что оставили морщины.
Их не стереть и не убрать следа,
Они — как вмятины на глине.


Она не просит логики и смысла,
Не признаёт ни карт, ни компаса стрелЫ.
Ей важен каждый спуск и каждый вывих,
Любой тупик, любой неверный след.


И в финале пути, уже седым,
Смотришь на чертёж своей дороги:
Вся жизнь — не ровный путь, а шрам один,
Но в нём твои и бури, и тревоги.


И видишь ты, что прямая — сон пустой,
А в каждой кривизне — и правда, и погода.
Такая жизнь — не промах и не брак,
Она всего дороже. Даже так.