Последний

Убей меня, пуля-дурочка, не промахнись.
Я сам к тебе шел через липкую жизнь.
Я строил миры из чернил и бумажной пыли,
Дышал только рифмой, пока остальные любили.

Я брал вдохновенье взаймы у ночных сторожей,
А люди ушли - им с поэтом выходит больней.
Я чужд был родным, на все уговоры гнусавил:
"Поэт очень занят. Но я вам копейку оставил".

Мне мать говорила, что я ее сын, не творец.
Что ей все равно, какой в строчке будет конец.
И я презирал ее мелочный взгляд на творенье,
А потом.. похоронка на стол в воскресенье.

У меня где-то дочь. Я не знаю, о чем она бредит.
Читает ли книги, пока лампочка тусклая светит.
Живет где-то в городе или у самого моря.
У меня где-то дочь.. Никогда мне не будет покоя.

Убей меня, пуля-дурочка. Хватит. В упор.
Я дошел. Ни любви, ни надежд нет, ни ссор.
Оставил записку: "Не надо искать. Я здесь.
Я выбрал тетрадь. А тетрадь - это крест".

Я выдохнул все, что копилось годами в груди.
Вы простите меня? Подле Бога на небе они.
И я дописал. И последняя рифма - в висок.
Как громко. Как быстро. Как страшно. И всё.


И всё.

2020 год.