Бред

Бред — это не сон и не явь, а между,
Где логика спит, не включив свет.
Здесь мыши летают, имея короны,
И каша в тарелке поёт сонет.


Стучатся часы на стене в полчетверга,
Их стрелки — из макарон и дождя.
Ковёр уплывает в углу, как телега,
И двери смеются, тебя не судя.


Здесь мысли — как мячики в старом сачке,
Одну поймал, а две уж в кустах.
И кажется, будто бы в каждом зрачке
Цветут акварельные страх и смех.


Бред шепчет узорами на обоях,
Из крана течёт апельсиновый сок.
И в комнате пахнет тоской и обоями,
И тень на полу — это чей-то порог.


Он лепит из воздуха липкие сказки,
Где важно всё, что не важно совсем.
И нету здесь просьбы, и нет здесь сюжетов,
А есть только этот звенящий напев.


И ты понимаешь, что это не болезнь даже,
А просто иной раствор бытия.
Где можно быть лужей, быть книгой, быть связкой,
Где нету тебя, но везде ты, звоня.


Бред стелется тихо, как пыль по паркету,
Он красит реальность в зелень и синь.
И нету вопроса, и нету ответа,
Лишь капельки смысла на кончике «быль».


Он длится минуту, а кажется — вечность,
Пока не вернётся простой белый свет.
И стул будет стулом, имея в наличии
Четыре ноги и обычный корсет.


А память, как сито, сквозь ячейки пропустит
Осколки картин, не сплетая в сюжет.
Лишь чувство, что где-то там, в этой искусственной
Вселенной, ты был и тебя больше нет.