Старичок

Куртка, кепка, рюкзачок…
брел дорожкой старичок.
Мелким шагом семенящий -
он почти ненастоящий.

Как из сказочных полей,
где есть Эльф и Бармалей.
Взгляд загадочный, прозрачный.
Не веселый и не мрачный.

Он не добрый и не злой,
и не свой, и не чужой.
Отстраненный от забот,
очи в пол и набок рот.

Очень мучило меня,
что он думал, семеня?
Вспоминал былые дни,
или грезились они?

Помнил ли мальчишку Пашку,
детство, душу на распашку?
Хлеб натертый чесноком,
бег по полю босиком?

Может вечер выпускной,
иль армейский «отпускной»?
Первую любовь до боли,
свадьбы звуки, вспышку доли?

Может помнит он коллег,
да карьерный, да разбег?
Дети, внуки.. понеслось…
что-то вдруг оборвалось.

Закололо, заболело...
И душа, и дух, и тело,
как бы сморщились внезапно.
Не вино, а капли залпом…

Подевалось все куда?
Годы. Годы, как вода…
Просочились, убежали.
Смех ушел. Пришли печали.

Ведь не зря на свете жил:
пел, смеялся и любил.
Просто был. Не предавал.
Не сдавался и не лгал.

Другом был и мужем верным
и работником примерным.
Попрекнуть его нельзя.
Значит жил совсем не зря!

Думал так, наверно, он
Павел, Миша иль Антон.
Куртка, кепка, рюкзачок…
Брел по парку старичок.