Он знал с начала — всё напрасно.
Едва ли стоило идти
Туда, где светишь ты так ясно
И где другому — быть «в пути».
Ты говоришь о нём с улыбкой,
В которой дом и тишина.
И эта нежность — не ошибка,
Она тобой утверждена.
Вы рядом — будто две орбиты,
Что совпадают без труда.
А он — как спутник позабытый,
Сгоревший где-то без следа.
Он не ревнует — это странно.
Не злится, не винит судьбу.
Он просто носит эту рану
Как слишком тесную резьбу.
Он мог бы стать твоим признаньем,
Сорваться — «я тебя люблю».
Но разве стоит чьё-то счастье
Менять на собственную мглу?
И потому он держит спину,
И шутит, будто всё равно.
А ночью — медленно, без крика —
Переживает всё одно.
Сначала
© Copyright: Фрол Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126022300076
Свидетельство о публикации №126022300076
Рецензии