Клён горит, но свечою прощальной,
На елях иголки отросшие лета
И запах стоит изумрудного цвета.
Берёзки опрятны белой корою,
Перевитые ветви спорят с собою.
В забвении замершей тишины,
Пожелтевшее время былое
Опавшим листом, сухостоем,
Страницей ушедшей судьбы.
Уронила осень локон золотой,
Растеряв наряды своей свиты,
А зима под белые сюиты
Льды ковала
И укрывала шубой дорогой.
Мчится тройка ветром скорым
С белошвейкой вперегон:
Кто кого, кому проспорит...
И метель поёт подспорьем,
Погружая в полусон и поёт как граммофон.
Клён горит свечой прощальной
© Copyright: Зинаида Щеглова, 2026
Свидетельство о публикации №126022307526
Свидетельство о публикации №126022307526
Рецензии