Не пропил ты едва
Основы мастерства,
Когда страна самоубийством,
Под игом тёмным - лет на триста,
Кончала с помощью водяры-
Расхожий способ,метод старый.
И падал занавес железный,
Скрывая людоедский пир.
И, вдруг, откуда- неизвестно,
Свет хлынул из небесных дыр
Ты сирота сырой, советский,
Отреставрировавший фрески
И прокаливший толщу бытия
До самого алмазного закала...
Но дров в плавильне стало мало,
И ты шепнул - Господь! Вот плоть моя..
Художник не по лжи
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2026
Свидетельство о публикации №126022307147
Свидетельство о публикации №126022307147
Рецензии