Разбросанный парка гербарий,
тончайшего воздуха шёлк.
Аллея в конце – голубая.
А дождь – через сито прошёл.
А город – не робкий, не храбрый.
Дымок от моих сигарет…
Сочат фонарей канделябры
на землю искусственный свет.
И спорят, наивные: ты ли?
И словно желают помочь.
Глаза у тебя золотые –
наверно ты осени дочь.
Октябрь, да когда ж он не плакал!
Опять в непонятном бреду
я тенью твоей, как собака,
до самого дома бреду.
Горят светофоров мишени.
А вечер сегодня такой!..
Проносит асфальт отраженья
извилистой в парке рекой.
И будто бы разум – в тумане.
Хоть знаю: нельзя – не могу.
Тропинкой искусственной манит
прожектор на том берегу.
А волны колышутся нежно,
у пристани будто звеня…
По ней ты проходишь неспешно,
всё дальше идёшь от меня.
Гербарий
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022306905
Свидетельство о публикации №126022306905
Рецензии