Пятнадцать дней — глухой, унылый счёт,
В кольце враждебном, душном, как кошмар.
Питался ты травой, влагой рос,
Где каждый вздох — предчувствия угар.
Но проблеск — шанс! И сердце дрогнуло,
Прорваться — зов! Сквозь смерть, что рядом шла.
Как много пало — пеленою лёгло
Твоих друзей… И вот, тебя нашла
Шальная пуля, резкая, как стон,
Сразившая. И нет уж больше сил.
Но чья-то длань, как скорбный, древний звон,
Тебя берёт. И вдаль. Чтоб мир явил
Рассвет, что ждёт. Ещё не остывая
От раны, тянут. Сквозь кровавый дым.
К заре, что, словно вечная, живая,
Их, раненых, несёт. Один. Один.
В осаде смерти
© Copyright: Игорь Ляушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126022306681
Свидетельство о публикации №126022306681
Рецензии