На погосте

Стою одна я на погосте… 
Меня в ту плоскость перебросьте! 
Стою, размыслив о посту… 
Туман… Не видно за версту. 

Мечтая о горячем тосте, 
Стою, однако, на погосте… 
Землистый цвет души, лица, 
Но только грани нет, конца… 

И ветры обнимают кожу, 
Меня всё больше жизнь тревожит… 
Я напишу об этом пост 
И сразу снова на погост… 

Мне, может быть, поставят лайки, 
А может, снова врубят страйки… 
И я пойму, что губит нас — 
Мирок из лживости, прикрас. 

И люди больше не смеются, 
И не поют. Дожди прольются 
Из льдинок франта Февраля. 
И я стою, смотрю в себя… 

И на лице дождём колючим 
Отметки ставит день. А тучи 
Висят и давят на виски, 
Чтоб задохнуться от тоски… 

По этой карте зла природы 
Считают глупые уроды 
Маршрут и в целом всю меня… 
И будут выедать, а я 

Махну рукой, глаза закрою… 
Я отдаюсь им плотью, кровью… 
Какой паршивый ритуал… 
Мирок, ты сам меня прогнал! 

Вороны кашляют, всё зная, 
Зачем;то мысли мне сбивая, 
Кружат;кружат, как вьюжный смерч… 
Зачем меня хотят сберечь? 

Кому ещё должна я пользы? 
Зачем по этим почвам ползать? 
Пришла пора… Великий пост! 
Иду я снова на погост… 

Я постовая, жаль… Не в форме… 
Дела? Да как обычно… В норме… 
В той норме, где прошла та грань, 
Когда открыта небу длань, 

Когда глаза стирает ветер, 
Когда так трудно быть на свете, 
Когда душа летит во мрак, 
Когда кто крайний, тот — дурак… 

Когда стою я на погосте 
И так хочу домой, не в гости… 
И остаётся сделать шаг… 
Я ухожу… Я — свет и мрак!