Мне январь своей седой бородкой,
Щекотал затылок и твердил:
– Зря ты, Ваня, пьёшь так жадно водку,
Ты же пожалеешь, что запил!
Я его слова уже не слышал,
Разум затуманенный мой был,
Рот свой открывал всё шире,
И считал, что боль свою глушил...
Но ударом, как по наковальне,
Здравый смысл постучался в дверь.
Сонный я и лицом помятый,
Отрезвел и начал сожалеть...
Понял я, что водка – не лекарство,
Ведь никак не заглушилась боль!
Водка - это яд таким засранцам,
Как на раны после сыпать соль!
Водка
© Copyright: Штучный Эдгар Грантович, 2026
Свидетельство о публикации №126022303284
Свидетельство о публикации №126022303284
Рецензии