Муза и поэт

Муза прокряхтела прямо в ухо:
Ты сегодня стал уже большой,
Напиши, чего-нибудь, не сухо,
Напиши, чего-нибудь с душой!

Мы с тобой давно живём бок о бок,
Помогу тебе я, без проблем,
Что же  ты сегодня робок?
Ведь у нас с тобой такой тандем!

Муза, не спеши, да погоди ты,
Дай собраться мыслями в клубок,
Вдохновенье - штука без защиты,
Пишет, кто душой уже промок!

Напишу я лучше о погоде,
Что в поля спускается туман,
Как в моём духовном коде,
Слышен Бах и слышится оргАн.

Или нет, давай-ка о простом мы,
Обо всём, что рядышком сейчас,
Как пьют кофе, сонные хоромы,
И идут детишки в первый класс.

Тихо строчка за строкой плетётся,
Неспеша, бесшумно, по плечам,
Ведь, когда душа уж не смеётся,
То стихи родятся по ночам!

Когда город засыпает в шуме,
И закат красивый, как в кино,
Лунный свет дрожащий и угрюмый
Льётся в душу прямо сквозь окно.

Муза хмыкнула, поправив вОрот:
-Ну смотри, уже почти похоже.
Только, где любовь, где спорят,
Миг щемящий, тот что сердце гложет?

-Ты прости, но рифмы нынче прозой
Пахнут, вязнут в бытовом сюжете,
Я пишу без пафоса, не с позой,
Я пишу о том,что мы в ответе.

За котлеты в школе, за простуды,
За представленные нам уроки...
И от этой будничной причуды
Наши Музы, тоже в полном шоке.

За окном машина дребезжала,
Люди всё мечтали о свободе,
Муза, улыбнувшись, прошептала:
-Вот она, поэзия, в природе.

В мелочах, в заботах, в сером свете,
В том,что ты устал, но всё же дышишь.
И стихи, как маленькие дети,
Ты сейчас, смотри, уже напишешь.

Не кори себя за рифмы всмятку,
За простой сюжет и быт в детали,
Мы с тобой сегодня в беспорядке
Ищем то, что в вечности теряли.

-Душу?- я спросил.Она смеётся,-
-Тишину, где музы обитают,
Там, где стих тихонечко крадётся,
Там в людей, поэтов возвращают.

Только вот,-добавил я с усмешкой,
Рифмы нужно точные искать,
Чтоб ложились в строчку, как в орешки,
Чтоб от строчек было не удрать.

Я вздохнул: — Учительница, боже,
Тяжела поэта доля знать,
Но когда строка ложится в дрожи,
Хочется ещё писать, писать...

За окном совсем уж тьма упала,
На столе остыл давно уж чай.
Муза рядом тихо засыпала:
— Завтра, — молвила, — не отвечай

Сразу, сгоряча, слова простые,
Дай созреть, как яблоку в саду.
Рифмы точные, как золотые,
Только в тишине я лишь найду.

Ну а я остался у окошка,
Править строчки, чувствуя полёт.
И душа, как добрая матрёшка,
В каждой рифме точной оживёт.