Ярлык

Как не приятен звук расстроенной гитары.
Аккорды режут слух и сплошь  фальшивят гаммы.
Хотя страшней гораздо и не по себе,
Когда расстройство, хаос в чей–то голове.

Ворчат, строчат на нас и выводы не те,
Рождает мозг их в изнурённой суете.
И преподносят свой убогий мастер-класс,
Хотят портки свои примерить и на нас:

А почему пучок волос на голове?
А может ты, одна из этих, что не все?
А почему одежду носишь в броский цвет?
Издалека твой виден яркий силуэт!

А почему походка, как не у меня?
А почему ты, так открыта и добра?
А почему ты не судачишь за спиной?
А почему ты не общаешься со мной...

И всё пытаются навесить свой ярлык,
Нет, не такая ты, не наша! Всё тупик!
Ты не способна ни на что и никогда...
Стоп! Дамы милые, а так же господа!

Всего лишь, я пытаюсь только быть собой.
И не желаю жить чужою головой.
Какая есть, другой, какой-то я не буду,
И мне не жаль, что я не буду в вашем клубе.

Возьму гитару, на ней струны я настрою,
И потечёт ручьём мелодия покоя.
Не нужно людям вешать ваши ярлыки!
Нет и не будет одинакой судьбы!
©Бирюкова Наталья.
19/02/2026