Он жил, старел, любил... потом терпел,
а молодость куда-то уходила.
Не пьяница и даже не кутила
он под гитару лишь для женщин пел.
Он видел в них основу бытия.
Они давали видимость успеха.
Он их любил, покуда было эхо,
на жизнь свою обиду затая.
Его дразнил небесный идеал,
показывая только приближённость.
Но образ разрушала обнажённость
и сброшеная шкурка одеял.
Его бросали так же, как и он,
и у него на жизнь была обида...
Уже и память до конца забита,
а жизнь его то жалкий смех, то стон.
А тут ещё работа предала
и времена тяжёлые настигли.
Претензии к нему ни в ком не стихли,
оставив абсолютно без тепла.
И появилось чувство тупика,
в чаду скрывая весь узор отдушин...
тогда, когда он, как никто, был нужен, -
в полшаге от судьбы своей витка.
В шаге
© Copyright: Александр Самойленко 4, 2026
Свидетельство о публикации №126022302149
Свидетельство о публикации №126022302149
Рецензии