Ночь.
Дождь изгваздал
заплатки вывесок.
В ребрах скребется,
вышибить просится
стальная, кулачная дрожь
прошлых лет.
Я мир обнимаю.
Жму ему руки.
А он — вырывается прочь.
Брезгует нежности,
прячется —
не дается обнять.
А я, в свою очередь,
шьюсь в подворотнях,
беззвёздною мукой цвету
в дождях,
Кто-то сегодняшний, может — вчерашний,
тронул сухими губами
луну...
Слышишь?
У тротуаров —
немости груз
на плечах.
В бокалах с вином
мешается —
золото в медных ночах.
Я в эту полночь опять ворвусь,
в немую, в проклятую!
В передней сердца
пожаром зажгусь.
Стану удавкой
для любящих душ!
Куда я пойду?
И к черту закат!
Пусть скрипка в руках
захлебнется от воя!
Я — это слово,
живое,
больное!
Я – это солнце
в замерзших
руках!
Мировой эпатаж
© Copyright: Анастасия Златоуст, 2026
Свидетельство о публикации №126022301566
Свидетельство о публикации №126022301566
Рецензии