А он шпоры вонзает в бока.
Вот уж виден и финиш в дали.
Ненавистного мча седока,
Я лечу не касаясь земли.
Первым я приходить не хочу.
И назло всей ревущей толпе,
Лучше я удила проглочу,
Не по мне это все, не по мне.
Я не вижу кто сзади, кто где.
Шоры голову давят с боков.
И все тело горит как в огне,
От ушей и хвоста до подков.
Я хриплю, пот строится с висков.
Мне бы день отлежаться в стогу,
Но к несчастью характер таков,
Что не первым прийти не могу.
Задыхаюсь в узде всеж бегу,
А глаза скоро вон из орбит.
Хвост от судорог выгнут в дугу.
Я же знаю, что я фаворит.
Ну еще, ну немного, чуть-чуть
Ну пол шага еще, может шаг.
Ах как хочется наземь стряхнуть
Седока, что мне хуже чем враг.
Все! Я первый! Я первый опять.
Только боль от седла по спине.
Жаль, что люди не в силах понять,
Что сподручней бежать в табуне.
Фаворит
© Copyright: Сергей Врублевский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022209633
Свидетельство о публикации №126022209633
Рецензии