В минуты мрака, созерцающего дали,
Под парусами прямоко’сых брегантин,
Чьи будоражит ветер мачт штыки из стали,
Скользит по памяти погонов палантин.
Скажи мне, дядя, мёд-поэзии ценитель,
Ещё ль жива древес метафора-смола?
Ведь не горит свеча и свергнута обитель,
А на страницах нашей повести — зола.
Когда в ночи ко мне придяше — благовею,
Плети мне мысли, что из влас густых косу;
Я в русской речи — костяникой багровею
С тех пор, как англицкий напев стихом несу.
И мне не жаль пера, отечество пророка,
Домам романа не писать в кровавый снег…
Не принесла умам духовнаго урока
Христа династия, свершившая побег.
А что до нас с тобой, чарующих словами,
Великолепный князь, твой лик — альбом картин,
И я б усыпала наш дар протей-цветами,
Да честных правил, как и ты был, Константин.
Константин
© Copyright: Хельга Блэк, 2026
Свидетельство о публикации №126022208541
Свидетельство о публикации №126022208541
Рецензии