Не западло

Однажды в тёмном переулке
Встретился мне чудак.
Он на стенах рисовал красиво,
Хотя сам был, прямо скажем, кривоват.
И рисовал так вовлечённо, боже правый,
Что и ухом не повёл из-за меня.
А рисунок тот, о диво, пышет жизнью,
При том ярче пляжного костра.
И я стоял, разинув рот и нагло пялился,
"В тупую", восхищаясь деянием творца.
Не закончил, а рисунок уже жив, игриво
Подмигивая мне, что наблюдал из-за угла.
Там было всё, и буйство красок, и стремления,
Мечты, желанье мир радостью объять.
И был там я, готовый часами наблюдать.
Сколько так стоял не знаю, право, может
Час, а может пять, но в этих яростных движеньях,
Мне хотелось утопать. Мастер за работой,
Вот где чудо, а мне б свои азы постичь.
Закончил мастер, так и не заметив моего
Участия немого. И на нас уже глядит
Точно не кирпич стены завода, то был
Закат, прекраснее живого и хитрый мягкий кот.
Дыханье спёрло, а чудак, что наконец заметил
Зрителя, подпрыгнул, почти готов бежать.
А я стоял, смотрел и молча плакал.
Вдруг художник подошёл, спокойно улыбаясь.
То ли ко мне, то ли к работе обращаясь,
Чудак легко спросил "Ну как?"
И вдруг стало ясно, все слова забыты,
Все знания о "великих" вдребезги разбиты,
И утерев глаза помятым рукавом промямлил,
"И это вандализм.. Безбожники, за что..",
Тот тихо захихикал, "Братан, хрен с ней, с статьёй.
За искусство и помереть не западало."

30.03.2024