Мудрость

Мудрость


Она не в книгах пыльных корешках,
И не в цитатах, высеченных в камне.
Она в спокойных, чуть усталых плечах,
Что помнят тяжесть, дождь и пламя.


Она в умении дать всему идти,
Не удерживая силой, не крича.
В способности и в радости цвести,
И тихо отцветать, шурша.


Она в молчании, когда слова
Лишь растревожат тишину и рану.
В простом ответе, что всегда права,
Но не спешит кричать об этом с рампы.


Она в узорах на руке времён,
Что не читать, а чувствовать всей кожей.
В закате, что не ярче, чем зелёный лист,
И в жизни, что не громче, чем похожий.


Она не избегает остроты,
Не прячет взгляд от пустоты и скуки.
Но видит в капле отблески листвы,
А в зле — его измученные звуки.


Она не скажет: «Я всё знаю». Нет.
Она спросит: «А ты как думаешь?»
И в сердце сохранит твой тихий свет,
Когда другие лишь судить останутся.


Она живёт не в башне из слоновой,
А в тёплом чае в час ночной метели.
В прощении обид, давно былых,
В заботе о другом, что не успели.


Она — не итог и не конец пути,
А ровное и тихое дыханье.
Умение принимать и отпустить,
И видеть жизнь не как заданье, а как знанье.


Так и сидит она у своего крыльца,
Не как судья, а как простой свидетель.
И светит ей не мудреца венок,
А просто — поздний, тёплый свет в окне.