Мне б такую, как у Булгакова,
Чтоб любила, когда я при смерти.
Над гробом без умолку плакала —
Слезами. Озёрами. Искренне.
Мне б такую, как у Есенина,
Чтоб журналы рвало памфлетами.
Но "любят" они одинаково.
Спиртом. Враньём. Сигаретами.
Я клоун с глубокими ранами,
Руки раскрашены маркером.
Течёт корыто дырявое —
Спрячу истерику в песню.
Мне б такую, как у Маяковского,
Чтоб кровью брызгать бессмысленно.
Но "любят" они одинаково.
Поэтому Пушкин выстрелил.
Посвящается
14.02.2026, Таллинн
Вдребезги
© Copyright: Стёпа Вечный, 2026
Свидетельство о публикации №126022206943
Свидетельство о публикации №126022206943
Рецензии
