Нечисть

Нечисть не водится на старых скрижалях,
Не ворожит по ночам на распутье.
Она вползает в щели обычаев,
Что мы зовём своей жизнью Обычной.


Она в том взгляде, что скользит по краю,
Где чья-то слабость обнажена.
В сплетне, что, муху не убивая,
Травит и медленно отравляет дно.


В желании отступить на цыпочках,
Когда неистовствует грубая ложь.
В привычке прятать правду в скляночках
И говорить: «А что я мог бы сделать? Всё ж…»


Она не воет. Не сверкает клыком.
Её удел – немое соучастье.
Ты становишься ей не слугой и не кликом,
А просто даришь мелкое ненастье.


Она в уютном: «Все же так живут»,
В поклёпе, что звучит как оправданье.
В душе, что холодна, как лёд у рта,
Где чувство стало лишь воспоминаньем.


Её не извести святой водою,
Не испугать ни крестом, ни заговором.
Она смеётся тихою тобою
Над тем, во что ты верил с детским жаром.


Она в том, чтобы видеть – и не тронуться,
Считать чужие слёзы просто влагой.
И с каждым днём, почти что незаметно,
Становишься и ты её приправою.


Нечисть – не там, где пусто и темно,
А там, где слишком ярко и прилично.
Она идёт за каждым заодно,
Чья совесть стала тихой и обычной.


И сам, порой, не различив уже,
Где ты, а где эта безликая сила,
Несешь её в самом простом и в душе,
Пока она тебя не добила.