Температураностальгия

И когда сочинять не о чем, не о ком.
Лихорадка. Бронхит. И пылающим  лбом 
обогреть можно часть вселенной…    
Представляю в бреду: мой покинутый дом, 
как желтеет открытка за грязным стеклом:   
«Дарагая Ба, с юбилеем!»
 
Как в беседке ворона на старом столе   
без стыда поглощает крупицы на дне   
потускневшей чашки с «мадонной».
Как безумно стрекочет в теплице  оса   
под пронзительный  вой бесприютного  пса   
у гаражного вавилона.
 
Как чернеет сраженный   мучнистой росой   
 виноградный  кустарник. Стекает густой   
липкий сок, будто слёзы  ягод.   
Как в кадушке худой зеленеет вода.
Как листок абрикоса летит в никуда   
под кошачьим  сверлящим  взглядом… 

Как по книге забытой кузнечик ползёт. 
(Как бульдозер  сравняет с землёй это всё   
через год - но нельзя иначе.)   
Как за домом  качели скрипят и скрипят.   
И озноб пробирает с макушки до пят… 
Обнимаю подушку, плачу…