Огни несбывшихся надежд

На старом погосте свеча восковая.
Сгорала тихонько секунды считая.
И пламя от этой скорбной свечи.
Медленно гасло в кромешной ночи.

Я шёл  по тропинке вдоль старых могил.
Вдоль тех, над которыми ворон кружил.
Ускорив немного размеренный шаг.
Ведь я ещё тот, в этой жизни смельчак.

Мерцает в ночи огонёк словно манит.
Спасительным светом к себе словно тянет.
На лавочке возле оградки стальной.
Старушка сидит с деревянной клюкой.

Не прячась в тени, подошёл я поближе.
Увидел как ветер косынку колышет.
Она же, меня ни о чём не спросила.
Лишь жестом на лавочку сесть пригласила.
Она не рыдала, не билась в тоске.
Поправила ленты на скорбном венке.
Рука ее гладила камень сырой.
А губы шептались с ночной тишиной.

Я молча присел на скамеечку с краю.
Не зная что молвить, не знал кто такая.
Мы встретились с ней не для громких речей.
Всё сказано пламенем скорбных свечей.

Но вдруг незнакомка медленно встала.
На клюшку свою оперлась и сказала:
"Сынок, — прошептала, — спасибо, что здесь, что не побоялся рядом присесть.

Я каждую ночь к ней сюда прихожу.
Огонечек в ладонях от ветра держу».
Потом поклонилась до самой земли.
И,что-то в моей защемило в груди.

Она не прощаясь тихонько ушла.
А я всё сидел, догорала свеча.
И понял я вдруг, что ни скрежет, ни стон,
Не слышатся громче, чем этот поклон.

Что вечность не в камне, не в надписях старых.
А в этих живых, хоть и призрачно-малых.
Огнях что живут среди тьмы и крестов.
Среди пустоты и несказанных слов.

Молитесь и верьте без тени сомнений.
В молитве спасенье от вечных мучений.
Гордыня твоя, вот истинный грех.
Спасение есть, но оно не для всех.