Не ангел

Я не с крылами, не в сиянье рая,
Мой нимб, если и был, — давно разбит.
Я из того, из глины, и что зная,
Как падать вниз, — мне не машет в след.


Мои поступки — не страницы тома
Святого Письма. Чаще — сор, слова,
Что обрываются, как нерв, знакомый,
И тяжесть, что не скинешь, как ежа.


Я помню руки, что творили дело,
Не для похвал. И рот, что врал, стыдясь.
И взгляд, что отворачивался смело,
Когда просили чуточку подать.


Во мне есть злоба, тихая и ёмкая,
И страх, что гложет изнутри, как моль.
И похоть плоти — глупая и тёмная,
И чёрствый хлеб несъеденной любви.


Не ангел. Просто человек уставший,
Со шрамом совести на левом лишь боку.
Идущий, пусть и спотыкаясь, к власти
Над тьмою, что коптит его века.


И если свет во мне ещё остался,
То не лучом, с небес пронзающим палит,
А как огарок, что упрямо, в маске
Из воска, плавится, но всё же светит.


Не требуй песни. Не жди ты  откровений.
Мой путь — не в гору. Он — по грудь в грязи.
Но даже здесь, среди глухих ступеней,
Порой я чью-то дрожь в ладонях грел.


Не ангел. Не проси уж слишком многого.
Прими, как есть: с изъяном, с грубым швом.
Моя душа — не храм. Она — дорога,
Где бьётся жизнь, и я иду по ней.