I
Вечер.
Или что-то близкое к нему
с какой-то из сторон.
В глубине тоннеля
воздух разрезает
саксофон.
Гроза тихо даёт о себе знать.
Небольшой кубик
из
красного кирпича,
за ним зелень,
лес,
но не дикий, а немного ухоженный,
серо-синее небо,
тёплый,
разжиженный водой воздух;
дайте
мне это
и отвяньте
на десять минут.
Я смотрю на
это кирпичное здание,
и на нём
красный флаг,
но он красный лишь потому,
что его целуют;
просто
губы
иногда в крови,
а иногда в помаде.
Ангедония I
© Copyright: Артём Абрамин, 2026
Свидетельство о публикации №126022200442
Свидетельство о публикации №126022200442
Рецензии