Холод рук растекается по коже,
Виднеется пустынный взгляд.
Это я опять, похоже
Больше ничему не рад.
Ни теплым лучам, ни пению птиц,
Ни бою об берег волны.
Мне неприятно бродить среди лиц,
Что любовью уже не полны.
Усталось и вялость всего тела.
Фонарей манящая тусклость.
Какое вам до моей жизни дело,
Ведь она всего лишь то глупость.
Чья-то насмешка, чей-то анекдот,
Чья-то незаконченная скульптура.
Мой мир - это миниатюра,
Которую понять сможет лишь тот,
Кто слеп так же, как в земле крот.
Холод рук растекается по коже
© Copyright: Ярослав Бобров, 2026
Свидетельство о публикации №126022204320
Свидетельство о публикации №126022204320
Рецензии