Путь

Я слышу в голове своей слова, что мне уже пора.
Мне кажется, что не закончил, но уже не важно.
Отправился в пустой — как выше описал, такое ощущение.
Однако это было в медленный период зимнего утра.
Всё длилось вечно: каждая минута шла полдня. Погибли все — семья.
Одет я был уже без робы — работа оказалась для меня чужда.
Отказ за отказом. Не буду, как прежде, жизни спасать.
И это было нежданно, без предупреждения.
Стучался, прорывался, хотя никто уже не верил.
Оставлю в прошлом, стану другим...

Вот и автобус пришёл. Запрыгнул с той ужасной остановки.
Снежинки лишь упали на плечо — одно и второе — в той обстановке.
Дома ждали мёртвые стены, а за снежинками — уже тела,
что были для меня самыми первыми.

Вот в обезличенном пространстве оказался.
А через сутки стены без прекрас я обезличил,
стёр то, что на меня до ужаса давило.
Прошёл спустя один лишь месяц...
Успел уволиться — и новая работа...
А говорят, что у меня страшное в глазах — и за глазами тоже...

Прошло полгода. Уюта так же нет.
Запущен стал, далёк от социума, только ровно.
Не посчитать и дня с того утра,
когда улыбка искренняя была.
Сновидения повторялись за былью... Казалось, угас.

Но ты уносишь меня... Снова внезапно — одна,
луч в этой беспроглядной тьме...
Очень страшно, всё дрожит только при взгляде на тебя.
Мгновенно, как авария, дёрнула части внутри.
Спрашиваю того, где никого нет: «Надо ли эта завязка —
после той боли, тех шрамов души?»
Говорит: забудь про белую ночь.
Решаюсь рискнуть, беру её за руку —
прибои тепла в сердце.
Яркий быстрый закат. Тот вечер пролетел — и был я счастлив.
Останови тот миг, хочу в нём раствориться!
Ведь появилась ты спустя четыре года.
Четыре года циклов — бесконечность...