***

Ах, не приводит никуда «нить»? Ну-ну!
Ты б сперва хоть строку одолел на ходу!
Твои «дрова» — скука, бетон, пустота,
А стихи — это жизнь, а не груда листа!

«Никем не стал»? Глянь в своё зеркало, друг,
Ты и был никем — и остался вокруг.
Там, где я строю миры из слов,
Ты лишь меришь всё на вес рублёвых основ!

«Обезьяний труд»? Ха! Скажи это тем,
Кто бессмертье нашёл в переплёте систем,
Чьё перо — как меч, чьё перо — как гром,
А твой «прагматизм» — лишь унылый лом!

В ссоре с Музой? Да пусть она спит!
Мне не нужен её золотой визит.
Я пишу не ради её наград,
А чтоб мир хоть на миг перестал быть глухим и космат!

Ты кричишь: «Бесполезный труд, пустота!»
Но в твоих «полезных» делах — пустота.
Сталь остынет, дрова истлеют во мгле,
А слова — проживут в чьей-то душе!

Так что стой там, пили свои дрова,
Не мешай мне ткать из огня слова.
Если нить стихов «никуда не ведёт» —
Значит, ты просто не видишь вперёд!