Кто то пишет забористо, да умело.
Про поля заливные и море тайги.
Ну я на заборе пишу слово мелом,
Под нажимом крошась в ложбинки доски.
Не достать мне полёта, я не Есенин.
Не умею я так говорить о Руси.
Моя книга - пролёты, коим я верен,
И страницы мои из сосновой доски.
Вывожу аккуратно, лишь бы мел не кончался.
Этим словом обьять бы широкую Русь.
Я не Блок, да и ладно, я просто боялся,
И читать на заборе других я боюсь.
Графоман это слово. Доска позабудет.
Дождь сотрет то признание в пыль.
Сколько нас поэтических бессмысленных судеб,
Хоть один бы из ста поэтов бы был.
Слово
© Copyright: Ринат Хамидуллин, 2026
Свидетельство о публикации №126022202817
Свидетельство о публикации №126022202817
Рецензии