В тело каждого зашит
фатальный таймер –
Ртутью тянется до глаз
И хмуро щурит,
Выжигается эфир
В немой гербарий
И чеканит мышца ритм
над партитурой.
Вылей на утро чужой
контентный морок,
На помехах застывших накрой
грехов и реклам котлованы,
В них с неба срывается вдруг,
кому никогда не позволят
Писать новый звук,
И проращивать раны.
Хронос рассыпался в пепел,
Будущее – в петле.
Смысл речей нелеп и
Вязнет в глухой густоте
И не случится... ничего...
Слова – зацикленный конвой.
Вспять время...
Век...
Сороковой...
Век сороковой
© Copyright: Юрий Квитка, 2026
Свидетельство о публикации №126022202613
Свидетельство о публикации №126022202613
Рецензии