Яд злобы

      Злоба укорачивает жизнь.

В груди у человека, в тайной тьме,
Злоба заводится, как червь в сухой коре.
Сначала мал, невидим, тих и тонок,
Но с каждым днём всё жадней и прожорливей ребёнок.

Она растёт не вширь, а вглубь, в себя,
Костями близких и врагов тебя кормя.
Ты думаешь: «Я зол — и значит, сильный!»
Но это яд, что делает тебя могильным.

Ведь каждый всплеск её, как молот по стеклу,
Бьёт по сосудам, по сердечному теплу.
Она не врагу — тебе сжигает нервы,
Ты сам становишься своей же первой жертвой.

Сосуд непрочный — тело человека —
Не терпит долго яростного бега.
Гнев сжимает сердце в кулаке туже,
Чтоб перекрыть дорогу крови снаружи.

И вот уже короче шаг и вздох,
И мира свет для глаз твоих поблёк.
Ты тратишь жизнь не на любовь и дело,
А чтоб в груди кипела лава смело.

Так злоба, словно вор среди огней,
Крадёт по капле дни твоих же дней.
И укорачивает нить, что свыше дадена,
Ведь жизнь и злоба — вещи несовместимые.