То засада, то непруха,
Что-то там щемит в груди,
И ещё – зима-старуха
Не стремится уходить.
Ничего не обещает,
Но и не снимает гнёт:
То морозом застращает,
То метелью припугнёт.
Только, нам привычно это,
Нет уж, той в зиме беды.
Всё равно наступит лето,
Зацветут, ужо, сады.
И, под пенье разных пташек,
Будто, получив «Добро!»
Толь, Амур крылом помашет,
Толи, бес толкнёт в ребро.
Нас не напугать!
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126022201030
Свидетельство о публикации №126022201030
Рецензии