Фонарь вонзает спицу в мякоть лужи,
Срезая слой полночной тишины.
Нам этот город, в сущности, не нужен,
Пока мы тишиной обручены.
Пространство сузит зыбкие границы,
Сводя лучи в одну стальную нить.
Игла в руках — как повод причаститься
К тому, что мы не в силах изменить.
Замри, пока мороз бежит по коже,
Теряя вектор в призрачном свету.
И тянет нить иголка — сколько сможет,
Затягивая в небе пустоту.
Стежок к стежку — и время станет ватой,
Заглушит пульс под слоем полотна.
Мы в этой геометрии распяты,
Где вместо швов — рябая тишина.
Не продохнуть. Сквозь марлю этой ночи
Игла диктует правила игры:
Она кольнёт и намертво пристрочит,
Сшивая параллельные миры.
Геометрия тишины
© Copyright: Мефодий Сорока, 2026
Свидетельство о публикации №126022210232
Свидетельство о публикации №126022210232
Рецензии