Поэт, который не пишет

Раздумьями поэт один болел:
"–Чему мне посвятить своё творение ?
Тому, что в жизни не нашёл удел?
Тому, что не приходит озарение?

Заезженно донельзя это, чванно.
А вот глумясь над пепелищем родины, конечно,
Добьюсь я мной успеха так желанного,
Пред сумасбродством на колени встав навечно.

Но ведь не для того творю я,
Чтоб разум запылить лучами славы.
И в сласти этой пагубной отравы
Отдаться смерти лишь собой любуясь.

Тогда, сейчас же я сложу четверостишие ,
Про судьбоносный кнут, разящий плоть и душу,
Что кости ног одним ударом раздробивши,
Второй предательски на спину вам обрушит.

Скажу, как люди буйственно срывают
Любви плоды, недавно лишь поспевшие,
Нежную плоть так жадно обглодают,
Огрызки в земь обид бросают обнаглевши,
Разлуки снег опорошит вуалью их...
Плоды на древе том всё мельче, реже.

Чтож это я, ведь есть иная мысль,
Поскольку сам хозяин своим строкам,
Как истинный исконно русский писарь,
Себе сложу строф баснословно много.
 
В них я предстану вольным, удалым,
Без веры в божество золотоголовых капищ,
Тут все притворства маски мне малы,
И сам себе родитель и товарищ.
Но мои губы молвят жалкое: "Прости...
Прости меня, но ты лукавишь."