Сто двадцать км до Берега,
А мы застряли в горах,
И берег для нас, как Америка
Недосягаем. Ах!
Мы ехали лесом и степью,
Проехали горы почти,
Но МАЗы попались, как в сети,
В ущельные дожди.
Над сумасшедшим потоком –
Сделай хоть шаг – и вниз –
Стоим, развернувшись боком,
Вцепившись в нависший карниз.
Наши моторы чихают,
А сверху на первых порах
Лупили глаза архары,
Тучи держа на рогах.
А мы надрываем МАЗы,
За камни – колёсами...
Последние числа марта,
Агония зимы.
Нас мало. Нас только пятеро.
Все мы из разных мест.
Мы долго,три года, прятали
Письма своих невест.
Мы притворялись долго,
Что страхи нам ни по чём,
Да вот захотелось к дому,
К матери на плечо.
Но это несчастье не вечно.
Спадает немного вода.
Который сегодня вечер,
Как нас запрягла беда?
Кривая нас вывезет, выгребет,
Нам с нашим упорством везло.
Мы завтра, наверное, выберемся.
Сегодня бы не снесло.
Сто двадцать км до Берега...
© Copyright: Марк Майзлиш, 2026
Свидетельство о публикации №126022109686
Свидетельство о публикации №126022109686
Рецензии