На кухне свет. Ещё темно.
Часы идут. Скрипит окно.
Кипит вода. Обычный день.
Кровать заправлю, жить не лень.
Вчерашний снег сошёл во двор,
Сосед опять кричит в забор.
Автобус кашляет вдали —
Там люди молча побрели!
Без громких планов и чудес,
Без «райских кущ» и «до небес».
У каждого свой груз в груди,
Своя дорога впереди.
Я молча встану, закурю.
На небо серое смотрю.
И вдруг ловлю себя на том,
Что мир — не враг. Он просто дом.
Не идеальный. С трещиной.
Где боль идёт за женщиной.
Где память жжёт. Где жизнь — впритык.
Но всё равно к нему привык.
И если рядом есть плечо,
И кто;то спросит: «Ты чего?»
И просто сядет помолчать —
То больше нечего желать.
Не нужно сказок про судьбу,
Про вечный свет и синеву.
Мне хватит честного тепла
И слова тихого: «жива».
Жива душа. Живой рассвет.
Живой табак. Живой портрет.
Живой я сам, пока дышу.
И значит — дальше напишу.
Живой
© Copyright: Виталий Костилев, 2026
Свидетельство о публикации №126022109597
Свидетельство о публикации №126022109597
Рецензии