Бывает, рифма не приходит,
Или приходит, но не та,
И ты, который день, на взводе,
Дерзишь и в мыслях суета,
И небо пепельного цвета,
И Солнца хилый луч угас.
И думаешь: зачем мне это –
Волненья, муза и пегас?
Короче, жизнь – сплошная лажа!
И вот, поиздевавшись всласть,
Находится твоя пропажа.
Ты не кричишь: «Ура! Нашлась!»
А, будто сняв с себя оковы,
Опять берёшься за перо
И ищешь каверзное слово,
Забыв, что это – серебро.
Но ты, как прежде, добрый малый,
Готов и спеть, и поплясать…
Как утомительна, пожалуй,
Привычка каждый день писать.
Муки творчества
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126022100959
Свидетельство о публикации №126022100959
Рецензии
